DeadLetters

Tri­ste è il giorno in cui sco­pri che un dise­gno di impo­ve­ri­mento gene­rale della cul­tura si è tra­dotto dav­vero nel sin­golo, il quale lo incarna, ne assume il l’allure, per così dire, pie­gan­dosi a pic­coli con­for­mi­smi, a pic­coli fasci­smi. Negli ultimi tempi mi è capi­tato di toc­care con mano quanto da anni si pre­para a livello nazio­nale, se non glo­bale, ai danni della cul­tura. Non c’è nulla da fare, le parole ci attra­ver­sano, senza saperlo le parole ci tra­pas­sano, nel bene e nel male. Sono tempi di un cini­smo disar­mante, di un con­for­mi­smo che ormai ha messo radici nelle zone più pro­fonde e cru­ciali dell’essere umano. L’impaurimento è ormai assi­mi­lato, dive­nuto com­po­nente del nostro agire, del nostro pen­sare. Il rap­porto tra paura, con­for­mi­smo e omo­lo­ga­zione è sem­pre diretto e imme­diato: in una società in cui pre­do­mi­nano paure e insi­cu­rezze le per­sone cer­che­ranno quasi incon­sa­pe­vol­mente e com­pul­si­va­mente il muc­chio, la con­ferma di massa, l’alveo di un pen­siero, di un gusto e di una morale che assi­cu­rino loro la mas­sima garan­zia con­tro l’isolamento. La cosa assume poi le forme più sva­riate. Non è solo una que­stione di mode o di luo­ghi comuni, ma è qual­cosa che si mani­fe­sta a più livelli: nell’autocensura (per minima, quo­ti­diana), nella deni­gra­zione, nel modo in cui si discute oppri­mendo, nel non essere più in grado di assu­mere posi­zioni cul­tu­rali forti, nell’assenza di corag­gio, nel fata­li­smo, nell’accettazione pas­siva di un indi­stinto “così è”, nel cini­smo e nella dif­fi­denza dei con­ti­nenti (il “non si sa mai…”), nella sem­pre più mar­cata assenza di una aperta e libera  gene­ro­sità, epi­fe­no­meno que­sto più inquie­tante dello stato di paura e di omo­lo­ga­zione in cui viviamo. 

Sono giorni tri­sti. 

Per for­tuna c’è chi se ne sta sui tetti.

Con­tra­ria­mente a quanto soste­neva Paso­lini (il quale con­no­tava nega­ti­va­mente un certo pas­sag­gio epo­cale della nostra sto­ria), più di una gene­ra­zione, oggi, non vedrà assi­cu­rata «un’esistenza simile a quella dei padri».
Per la prima volta, anzi, la mia gene­ra­zione (coloro che sono nati introno alla metà degli anni Set­tanta) non ripe­terà e nem­meno con­fer­merà l’esistenza, il “tenore”, della vita dei padri. Per la prima volta nella sto­ria repub­bli­cana l’Italia non solo è un paese più povero (nel senso in cui è povero un paese eco­no­mi­ca­mente e cul­tu­ral­mente inca­pace di imma­gi­nare un futuro migliore), non solo, dun­que, è più povero rispetto a un’idea (men­dace) di pro­gresso e di “svi­luppo”, ma, soprat­tutto, è un paese in cui i figli, che stanno diven­tando uomini e, in taluni casi, a loro volta padri, sono costretti a fare i conti con la rot­tura di uno schema di “pro­gresso”, se non con l’idea di “miglio­ra­mento” o almeno di “con­ser­va­zione” della con­di­zione eco­no­mica ed esi­sten­ziale ele­men­tare dei loro padri.
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